Lo que son las cosas

Dábase la puerta

en su empeño, crujir,

relatar desde sus goznes

y permitirse abierta.

No dejaba pasar intrusos

ni tampoco sensaciones ajenas.

Era como, dándose al uso,

encelar el cautiverio de las penas.

Alguna vez, me sonaba

como si se le cayera la pintura

o quizás fuese mi cordura

que a vejez repicaba.

Lo cierto es que me valía

como amiga y compañera

- la puerta digo-

que dejaba salir lo que no debía

y quedarse con lo que fuera.

A veces, la oía crujir,

otras me sonaba a muertos,

muertos sin carne, sin besos,

ni trompetas, ni versos,

sólo me hacía estremecer

la música de aquel silencio.

Una vez, la única, abrió su misterio

para señalar mi cierto destino

y no advertí si se fué o vino

tan soló que de pronto

pasé de vivo a muerto

y de persona a divino.

Manuel Silván

15/12/2014